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Farolillos incendian esta tarde a fuego abierto. Balas impregnadas de rebujito, vinos...

A veces una página en blanco aguarda todo aquelloque no nos atrevemos a...

Se me lleva la voz el recitado,y se atraganta vivo este silencioque me muere de muerte lenta y...

No hay ventilador —pulso de mil vientos—que en sus aspas arrastrela miseria de un mundo de sí mism...

Son sus calles mi infancia. Hogar de sol y mil lunas de estío. Fuente y plaza de balones, juguetes...